- Нет, ты НИХРЕНА не понял, Карл! - яростный восклик. Фрэнк схватил пистолет со стола и подорвался со своего места.
- Ты думаешь, что можешь вот так завалиться сюда, подняв на ноги меня, вот этих парней, - на каждого из присутствующих охранников он указал дулом своей «игрушки», - жрать мою... эту..., - вертя у виска пистолетом, он силился вспомнить название блюда, что всё ещё витало вокруг ароматом душистых трав, - Короче, мою жратву, и при этом ты думаешь, что можешь сыпать мне сыр на уши?! - странный фразеологизм, пожалуй, был отсылкой ко всеми известной лапше, - Нет, Карл! Нет! Нет! Ты не поимеешь меня! Понял? Понял?! - свою дикую, пожалуй даже неуместную речь местный мафиози приправил выстрелом из орудия. Пуля была запущена намеренно мимо головы Карла.
- ЧЁРТ! ЧЁРТ! - громкий крик прокатился по залу, доносясь откуда-то из-за спины собравшихся. Глаза стрелявшего удивлённо округлились, он буквально впал в ступор. Охранник у двери, схватившись за ногу, медленно осел на пол, истекая кровью. Его товарищ, кажется, обделался от страха.
- Господи, Фрэнк. Очки. Тебе нужны очки, чтобы стрелять, - ладонь легла на лицо Арнольда, который испытывал искренний стыд за поступок своего то ли нанимателя, то ли коллегу, то ли кого иного.
- Но я..., - мужчина едва шептал. Он облизнул губы, всё также не сводя глаз с раненого, - Эй! Эй, Густав. Прости меня! - нелепость ситуации дополнялась жалостливыми стонами охранника. Он всё также лежал на полу, а никто из собравшихся даже не пытался остановить кровь, - Густав?